Que nuestros labios no besen, hagan el amor.
Sobre la fineza de las ojeras de una mujer, unos ébanos calados gritando que el insomnio no existe, es la poesía.
Que no todo se rompe, mírame a mi.
Sobre el frío, y pálido febrero no encuentro mi consuelo en esta ''vida'' tan triste.
La tristeza no suele ser fineza, pero sobre el ''pesar'' de una mujer en sus hombros, y el hueco de sus clavículas encuentro un río de inspiración. Es una especie de charco con palabras. Pensamientos que forman un escribir imperfecto.
''La propia imperfección de unos labios es perfecta.''
Quédate con esa frase que no te he dicho. Que desde que te hablo me encuentro más solo. El caos se vuelve amor, y el amor siempre es odio.
El besar se me vuelve un pesar.
Y mi Pesar no es nada de envidiar.
Sobre mi. A mi lengua, arde.
Ardemos los dos, y no es paradoja.
Es metáfora envidiada.
Ay mi más sincero dolor.. que buenas haces mis noches..
Que no me da pena la Luna.
Y que no deje de pensarte leyéndome entre sábanas.
Y aunque la ciudad se apague, las telarañas del corazón no se derriten.
Que se apague el corazón, que yo estoy muriendo por vernos feliz a los dos.
Y ella hablándome sobre lo que son unos pétalos caídos, marchitos.
Basándose en el color de las Rosas rojas, que ella las besa y se oscurecen poquito a poco.
Mi dolor, le estas hablando a un sin corazón.
Los monstruos no aguantan mucho fuera de sus armarios oscuros.
Y he salido para decirte esto:
Querida desidia;
Te odio.
¿Quieres morir conmigo?
Jose Fernando Cuadrado Ruiz.
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