Locura, y romanticismo.

A la sombra de un alma andaluza, los olivos acarician al viento, dejando que el Sol los ilumine.
Bello cielo aquel con nubes, el azul es precioso, pero nos gustan las delicadezas, y las nubes es una de ellas, pero aún así; que bonito esta el cielo vestido de grises.

Sensaciones como;
Como estar a manos del olor a frambuesa, de los escalofríos que me entran al leerla.
Como un día gris como hoy se vuelve luminoso, y sonríen hasta los murciélagos.
Como una sensación te mece, y mece, hasta dormirte.

Música de los más grandes y el mismo olor, vuelven a tapar esto a lo que llamo corazón.
No es que llueva, que llover, llueve. El problema es que no hay paraguas.
Pero es pura hipocresía aquello cuando decimos que nos encanta la lluvia. Y eso mis propias nubes lo saben.
Tampoco me entenderías si te dijera que amo el asfalto, ¿verdad? claro que no me entiendes, es un completo sin sentido.
Y es que nos encanta todo lo imposible. Decimos que lo anhelamos, pero en realidad jamás lo hemos saboreado. Es compleja la hora de hablar, decirte que me sabes a miel, o a mentiras.
Mentiras dulces como el caramelo. Es dulce aquello que hago cuando escribo, cierro los ojos y no me siento, ¿es locura? yo creo que no querida.
Como el saxo y Lucille me embriagan la noche, escribo borracho.
Que se mecen así mismas las palabras salidas de esos labios rojos, tan finos, que por ellos vivo.

No me llames humano, ni persona. Los humanos no están locos, crecí siendo un monstruo, y aquí sigo, en mi pequeño armario de madera.
Créeme cuando te digo que es metáfora. Que yo soy un gran monstruo, y en esos armarios yo no quepo. Aunque quepa mi alma, pero me da miedo dejarla sola, no estoy para notas de suicidio. Y mucho menos para desidias con el corazón, ya me entiendes, discusiones. Pero no las de enamorados, esas son demasiado tristes, lo mío es más soga y dudas. Ya me entiendes, Sahara y poca agua. ¿no? ¿tampoco?
Si supiera leer lo entenderías  ¿que pasa? ¿es que no se puede escribir sin saber leer? ¿pero no te he dicho que esto son sin sentidos?

Te cuesta entenderme, con esa cogorza, natural.. te han dado garrafón querido corazón.
Ten cuidado con los bares que visitas, que no dejan entrar a falsos poetas, y tu eres un sombra en un fondo blanco.
¿A quién no le inspira un agradable olor?
Sus cartas están hartas de que las huela, y las lea, pero es que me encanta.
Y es que cada vez que las huelo me viene una imagen suya sonriéndome. No dejo de imaginarme con ella.
No quiero ser pesado, pero a este corazón le falta un trocito, quizás tu no me entiendas, pero ella sí.
Tanto tiempo sin escribirme.. ¿me estaré volviendo viejo? esa opción mejor descartarla.
O tal vez, se me este olvidando esa esencia, ese toquecito a lo que yo llamo 'escribir', o es que soy muy despistado y no se donde lo habré puesto.

En que pocos días me he aprendido su letra, tan redonda. (Que hasta el sobre huele a frambuesa)
Besar la ultima hoja, en ella tatuada dos labios de color rojorosado.
Y es que ella tiene razón;
''Al fin y al cabo, siempre nos quedará buscarnos en los armarios''.

                                       ''Mi más valioso tesoro, tres cartas,  un sobre, y su púa''
                                                            Jose Fernando Cuadrado Ruiz.