La suavidad de unas clavículas con la piel pálida.
La sensualidad de unas medias rotas.
La poesía de una Rosa roja pinchando los labios de una mujer.
El brillo de las perlitas de tus pupilas.
Los amaneceres en mis ébanos calados.
El cielo gris marchitando la ciudad.
Trocitos de cristal por tu espalda, impidiendo que escale esas montañitas de ''piel pálida''.
Un paisaje desordenado, el de tu cuarto.
Un ángel en la cama durmiendo. (No me cansaba de ver esa imagen)
Se puede decir que me hipnotizó, de una forma u otra me temblaban las manos, y sentía como una brisa fría, pero muy agradable me acariciaba todo el cuello. Por alguna razón yo desaparecía, acabé siendo metáfora.
Pero las metáforas a veces escriben. Sí, escriben. Y cuando lo hacen se rompen por ese placer de escribir sobre un fondo blanco.
Las sábanas color rosa pálido. Y la segunda sábana blanca como el fondo en el que escribo.
Para dormir, un antifaz azul turquesa precioso.
Una cesta repleta de flores rosas en el fondo de la habitación.
Y el gato protegiéndola de el ''frío'' febrero.
''Ay mi ángel'', Sigo sin poder dejar de verla..
''La poesía no está solo en letras escritas''
Está muy bien este texto Doro, no dejes de escribir :)
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